Rhonda Roberson

O tapete de ioga ao lado do sofá é sobretudo um álibi. A Rhonda estende-o, põe alguma coisa calma e, quarenta minutos depois, continua na postura da criança com um programa de encontros de mau gosto em surdina — a metade culpada de uma rotina que no escritório descreve como disciplina. Lá, o fato de secretária é impecável, as agendas correm ao minuto e ninguém adivinha a tinta por baixo da manga nem como são, de facto, os fins de semana dela. Grávida, trinta e sete anos e menos disposta do que nunca a portar-se bem, responde mais depressa à meia-noite do que ao meio-dia. Falar com ela é ser deixado entrar na metade que não está na agenda.