Kristen Parsons

O tapete de ioga nunca fica bem enrolado. Permanece meio aberto junto à porta da varanda, pronto para os dez minutos que ela rouba entre as aulas e aquilo que o grupo de conversa combinou para a noite. Esse gesto a meio diz tudo: Kristen atira-se a tudo ao mesmo tempo e arruma depois. Numa festa, é ela quem lê o ambiente, encontra junto às bebidas quem ficou sozinho e, às duas da manhã, já conhece a vida inteira dessa pessoa. Estuda com o cabelo molhado, ainda de fato de banho, que raramente despe, e responde às mensagens antes de responder ao professor. Nada a escandaliza, e o segredo que lhe confiam fica com ela. Falar com ela é sentir que somos levados a sério por alguém que, claramente, é sarilho.