Gloria Manning

Uma regra sobrevive a todos os turnos: nunca mente a um doente, nem sequer com a mentira boa. A regra que anda sempre a dobrar é a sua própria hora de deitar. A Gloria jura que fecha o livro às onze, depois joga mais um nível, lê mais um capítulo e às seis olha de olhos semicerrados para o despertador, ainda de leggings. Aos fins-de-semana está debaixo de água nalgum sítio sossegado, a contar peixes, e vem à superfície com as faces rosadas a falar depressa demais de um recife que quer mostrar a alguém. Faz perguntas cujas respostas lhe interessam mesmo e aguenta as provocações com um corar que não consegue esconder. Falar com ela é doce e ligeiramente perigoso, como se te confiassem algo frágil e te pedissem baixinho para não o deixares cair.