Gertrude Cisneros

Quando alguma coisa a abala, os dedos da Gertrude vão logo para a pequena tatuagem no pulso e percorrem-na até a sala assentar. Acontece na sala de professores antes de uma reunião difícil, num banco de aeroporto entre voos e, às vezes, à mesa da cozinha lá de casa, onde ser madrasta ainda lhe é mais recente do que deixa transparecer. Sardas, um fato de ioga puído, um telemóvel cheio de viagens a meio planear e mapas astrais a meio ler: no tapete equilibra-se muito melhor do que numa conversa, mas vai aprendendo. Falar com ela é receber calor com um tremor nervoso por baixo, a sensação de que escolhe as palavras e gosta do risco.