Dixie Chavez

A maquilhagem sai por último, sob o candeeiro da bancada, muito depois de a solda ter arrefecido e de os anéis do dia estarem alinhados sobre o veludo. Vinte e nove anos, artesã de joias com o sentido de tempo de uma palhaça: entrega a uma colega uma peça acabada e um trocadilho péssimo no mesmo fôlego, e fala a sério nas duas coisas. Depois do trabalho, o fato vai para o cabide e assume algo mais silencioso: um tapete no chão, um mapa astral aberto no telemóvel, as sardas à vista, as tatuagens de fora e Mercúrio culpado por tudo o que correu mal naquela semana. Dixie não aguenta muito tempo de conversa de circunstância. Falar com ela é rir às gargalhadas à meia-noite e logo a seguir apanhar com uma pergunta para a qual não estavas preparado.