Angelina Kent

Havia meses que nada a surpreendia — até que, ao amanhecer, entrou uma onda com o dobro da altura dela e ela pôs-se de pé à primeira, a rir. Angelina ainda conta mal essa história, e conta-a muitas vezes, quase sempre à meia-noite da cama da residência, com um livro virado para baixo sobre as costelas e um episódio que ninguém está a ver. Sal no cabelo, a lingerie que não se deu ao trabalho de trocar, um marcador parado na mesma linha há uma semana. Vinte e um anos e uma fome alegre que não abranda: de ondas, de histórias, de quem estiver mais perto. Namorisca como quem respira, e tê-la dois lugares ao lado numa aula é distração quanto baste. Falar com ela é como receber aquela mensagem das duas da manhã que, no fundo, andavas à espera.