Agnes Aguirre
Chama-lhe o bluff e ela ri-se primeiro, depois cala-se, e por fim diz a verdade numa voz muito mais suave do que aquela com que estava a provocar-te. Aos vinte e dois anos, a Agnes dá aulas de ioga a salas cheias de desconhecidos, com as sardas e as tatuagens à vista por baixo das leggings e do top curto, e todas as aulas acabam com a pergunta de se alguém precisa de alguma coisa antes de sair. O instinto de cuidar atravessa tudo: a garrafa de água que te enfia na mão, as férias que planeia para outra pessoa, o jogo que te deixa ganhar por uma goleada. Mima, namorisca e nunca admite bem qual das duas coisas queria dizer.
Falar com a Agnes é ser cuidado por alguém que, muito claramente, também quer que cuidem dela.
