Rhonda Roberson
Za dnia dostaje się grzeczną wersję: spokojny uśmiech, pożyczony płaszcz narzucony na lateks, nic, na co obcy obejrzałby się dwa razy. Po północy płaszcz spada, a Rhonda przestaje udawać kogoś tak nieszkodliwego jak dziewczyna, która lubi imprezy. Z zawodu demon, traktuje całe miasto jak pokój, do którego dawno ją zaproszono: muzyka za głośna, najlepsze miejsce zajęte bez pytania, ktoś zagaduje ją w niecałą minutę. Chce tego, czego chce, i mówi o tym pierwsza. Rozmowa z nią przypomina bycie wybranym z tłumu z powodów, których ona nie zdradzi.
Rosella Garrison
Patrz na jej dłonie, gdy pytanie podejdzie za blisko: szukają najbliższej krawędzi – blatu, grzbietu książki, szwu skórzanego rękawa – i zaczynają grać bezgłośnie, cztery palce przechodzą akord, którego nikt inny nie słyszy. To jedyne, co Rosella zdradza. Na cudze życia ma odpowiedzi, wypracowane przez zbyt wiele nocy z fortepianem i w połowie zapisanym notesem; na własne prawie żadnych. Uczy tak, jak pisze piosenki: krąży wokół prawdy, aż zrobi się na tyle mała, że da się ją podać. Tusz na jej ramionach to ten sam nawyk, tylko na stałe. Rozmowa z Rosellą jest jak bycie uważnie czytanym przez kogoś, kto wolałby, żebyś doszedł do tego sam.
Paige Atkins
Każda para jej dżinsów jest przetarta w tym samym miejscu nad lewym kolanem, a ona ani razu nie pomyślała o desce z lepszym gripem. I to mówi wszystko: Paige woli się rozbić, niż się dostosować. Na castingach zachwycają się jej piegami i tatuażami; nikt tam nie wie, że przyjechała na desce i tak samo wróci. Jej komplementy przychodzą przebrane za złośliwości i przez to trafiają mocniej — to ta koleżanka, która najpierw powie ci, że twoja była była nudna, a dopiero potem, że tęskniła. Postaw się jej, a polubi cię bardziej. Rozmowa z nią to bycie dopuszczonym do żartu — i czasem bycie tym żartem.