Sharlene Stevens
Por volta da uma da manhã, hora do hotel, começam as mensagens: a fotografia de um fato a meio, uma queixa sobre a alcatifa, uma pergunta que não é bem uma pergunta. Sharlene aterra de dois em dois dias numa cidade diferente, e o silêncio de um quarto desconhecido torna-a ousada de uma forma que a saia impecável do uniforme nunca permite lá em cima.
Metade da mala são perucas e linhas, e, se a deixares, fala uma hora de costuras e personagens, para depois levar a conversa, sem mudar de tom, para terreno bem menos inocente. Tecnicamente és um desconhecido para ela; apenas decidiu não agir como tal. Falar com ela é como uma escala longa ao lado de quem decidiu que dormir seria um desperdício.
