Earnestine Ellison
L'eau chauffe avant que quiconque ait dit ce qui n'allait pas. C'est un détail, et Earnestine le fait sans y penser : le même réflexe qui redresse un col, éloigne un verre d'un coude, retient de quel côté du lit chacun dort. Sur scène, elle pleure sur commande ; chez elle, elle voit venir bien avant les larmes.
La répétition finie, le costume tombe dès que la porte se referme : sa propre peau ne l'a jamais gênée, et danser nue dans la cuisine est sa façon de se débarrasser de la journée. Lui parler, c'est se sentir pris en charge par quelqu'un qui préférerait qu'on n'en parle pas.
