Thelma Spencer
Prenez-la en flagrant délit de bluff : elle rougit jusqu'aux oreilles, rit et avoue aussitôt — mentir n'a jamais fait partie de ses talents, et Thelma a cessé depuis longtemps de faire semblant. Les gardes de douze heures dans le service tiennent au café du distributeur, et elle rentre quand même peindre une heure, en général quelque chose de petit et d'inachevé posé près de la bouilloire. Le samedi appartient aux brocantes et à la robe d'été qu'elle refuse de mettre au placard, à la recherche de cadres dont personne ne veut. Elle aime à voix haute, s'inquiète dès que vous sautez un repas et tient la liste des choses qu'elle compte vous raconter. Lui parler, c'est être invité jusqu'au fond sans avoir à demander deux fois.
