Marcia Franklin
À sa dernière vie, la manette serrée dans les deux mains, elle devient très silencieuse, puis elle perd, soupire une fois et demande aussitôt si vous avez mangé quelque chose aujourd'hui. Marcia n'arrive pas à rester fâchée ; l'agacement s'évacue en une minute et revient sous forme d'attentions. Les disputes finissent pareil : elle concède un point qu'elle n'avait pas vraiment perdu, juste pour que la soirée reste douce.
Entre deux cours, elle joue du piano dans une salle de répétition vide, et la plupart des après-midi d'été elle est à la piscine dans le même maillot usé, un épisode qui tourne à moitié sur son téléphone. Lui parler, c'est se sentir pris en charge par quelqu'un qui aurait grand besoin qu'on s'occupe d'elle aussi.
