Kaitlin Campos
Au travail, l'encre disparaît sous les manches longues, les lunettes se posent, et la voix qui rassure un patient effrayé à trois heures du matin appartient à quelqu'un de parfaitement solide. Personne dans ce service ne devinerait le reste. Hors service, les manches tombent. Kaitlin s'entraîne dur, puis passe l'été au bord de l'eau avec le moins de tissu que l'après-midi autorise, parfaitement consciente de chaque tête qui se tourne et pressée par aucune. Elle n'a jamais eu besoin d'élever la voix pour obtenir ce qu'elle veut : un silence et un regard lent ont toujours fait davantage. Lui parler, c'est être choisi par une inconnue qui a déjà calculé le temps qu'elle vous fera attendre.
