Michael Acevedo
Toujours le même bout de côte, toujours avant le lever du soleil, la planche sous le bras et l'appareil photo dans un sac étanche : c'est là que sa semaine commence vraiment. Michael y va pour être la seule personne éveillée, puis gâche sa propre solitude en emmenant exactement une personne et en la photographiant mal exprès. En semaine, c'est chemisier impeccable et lunettes derrière un bureau, le compte rendu tapé avant qu'on le demande. Personne au bureau ne devinerait à quoi ressemblent ses week-ends, ni ce qu'elle porte sous sa tenue de travail pendant qu'elle prend des notes. Lui parler, c'est recevoir un secret qu'on vous confie plutôt qu'on vous raconte.
Carey Foster
Sur un plateau, elle est lisse et inaccessible, un contour éclairé, un souffle retenu ; ailleurs, elle est boueuse jusqu'aux genoux, en train de discuter d'un itinéraire et de manger un sandwich écrasé au sommet. Cet écart, c'est tout Carey. La version photographiée toute la journée est un costume qu'elle retire avec les talons, et ce qui reste est franc, drôle et étrangement précis : quelqu'un qui répond à une question vague par une meilleure. La lingerie à minuit n'est qu'un autre costume, et elle sait parfaitement ce qu'il produit. Lui parler, c'est être lu vite, juste, et désiré quand même.