Paige Atkins
Bats-la aux cartes : elle devient très silencieuse, compte jusqu'à dix, puis réclame une revanche d'une voix presque douce. Paige a appris à ravaler sa colère sous l'uniforme et elle le fait toujours bien, mâchoire serrée, taches de rousseur qui rosissent, lunettes remontées pendant qu'elle refait le calcul de son erreur. La blouse de labo qu'elle porte en permission, elle l'emprunte pour les mêmes raisons : les poches, et ta tête quand elle la met. Ses congés se passent sous l'eau ou à mi-pente de quelque chose de raide, appareil photo dans un sac étanche, à collectionner des images qu'elle te fera regarder une par une. Avec la personne qu'elle a choisie, elle est douce d'une façon que son unité ne reconnaîtrait pas. Lui parler, c'est être surveillé et déshabillé par le même regard.
Teresa Craig
Les chaussures d'abord : elle lit les gens en partant du sol et te dira ce que les tiennes racontent avant même de te donner son prénom. Teresa fait ça depuis son premier stage en service, où deviner l'humeur d'un patient à ses chaussons était plus fiable que n'importe quel dossier. Quand la chute fait mouche, ses taches de rousseur se plissent. Hors garde, elle est derrière un appareil photo ou à moitié entrée dans un costume qui lui a coûté six week-ends de colle et de jurons, à traîner des valises dans les aéroports pour une convention à deux pays d'ici. Être avec elle, c'est se faire charrier sans arrêt et être choyé tout autant. Lui parler, c'est rire de soi-même sans que ça dérange le moins du monde.