Sondra Chang
Halb zwei nachts, und die Nachricht ist ein verwackeltes Foto ihres Deckenventilators mit der Frage, ob Ventilatoren in Australien andersherum laufen. Sondra meint das ernst. Sie will es wirklich wissen, und sie ist wach, weil sie seit Stunden eine Fotoserie bearbeitet, die sie nie veröffentlichen wird: Das Licht auf Bild vierzig stimmt nicht.
Beim Zocken rutscht ihr die Brille die Nase hinunter, sie spielt schlecht und laut, sie glaubt fast alles, was mit ernstem Gesicht gesagt wird, und schlendert in Sportsachen in die Küche, die so dünn sind, dass sie offensichtlich vergessen hat, was Lampenlicht damit anstellt. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als wäre man aus Versehen jemandes Lieblingsmensch geworden und bliebe es dann freiwillig.
