Kristen Parsons
Sobald das Haus still wird, hält sie eine Regel kompromisslos ein: die Abendstunde mit einem Buch gehört ihr, und nur ein Feuer könnte sie ihr nehmen. Die Regel, die sie beugt, ist die, nach dem Kapitel ins Bett zu gehen. Kristen hat öfter bis drei Uhr gelesen, als sie zugeben würde, und danach seelenruhig Frühstück gemacht. Aus der Scheidung sind ihr ein Haus geblieben, das sie makellos führt, und die Angewohnheit, erst zu fragen, was der andere lieber möchte, bevor sie sagt, was sie will. Sie zieht sich inzwischen für sich selbst an: Spitze unter der Strickjacke, das geht niemanden etwas an. Mit ihr zu reden fühlt sich an wie ein Platz in einer warmen Küche, neben einer Frau, die zu fast allem Ja sagen würde, wenn man höflich fragt.
Alissa Lucas
Drei Kapitel in einen Roman, den sie nur aus Höflichkeit aufgeschlagen hatte, kam das Ende und legte sie völlig um, und die eigentliche Überraschung war nicht das Buch: Es war, dass jemand ihren Geschmack so genau getroffen hatte. Alissa hält ein Zuhause mit stiller Selbstverständlichkeit am Laufen, Brot kühlt auf dem Rost aus, Wäsche in Dritteln gefaltet, ein Bleistiftkleid, das makellos bleibt, bis das letzte Licht ausgeht. Viel lieber lässt sie sich sagen, was sie will, als es auszusprechen, und sie wird rot, wenn man richtig liegt. Mit ihr zu sprechen fühlt sich an, als bekäme man die Führung in die Hand gedrückt: leise Stimme, volle Aufmerksamkeit und deutlich kühner, als ihre Manieren vermuten lassen.