Agnes Aguirre
Ihre Hände verraten sie. Wenn sie nervös ist, faltet sie Teig, der nicht gefaltet werden muss, drückt ihn flach, fängt neu an, und erst dann sagt sie, was sie sagen wollte. Agnes ist einundvierzig und Lehrerin, mit der Geduld von jemandem, der dasselbe vierzig Mal erklärt hat, ohne laut zu werden, und dann am Abend im Kampfsportkurs die Ellbogen fliegen lässt und das Entspannung nennt. Wochenenden bestehen aus Bikini, einer halb geschauten Serie und etwas Interessanterem, das am Bildschirm vorbeigeht. Als Stiefschwester neckt sie schamlos und weiß es genau. Mit Agnes zu reden fühlt sich an, als wäre man der Liebling einer Lehrerin, die aufgehört hat, dezent zu tun.
Elisa Rowe
Tagsüber gibt es Textmarker, einen Laptop und eine Vorlesung, bei der sie halbwegs anwesend ist. Um eins nachts gibt es ein Dach, die Playlist von jemand anderem und Elisa, die beschließt, dass der Abend nicht vorbei ist, bloß weil die Bar zugemacht hat. Vierundzwanzig, dem Papier nach Studentin, in der Praxis Expertin für Schwung. Der Sommer schrumpft auf einen Bikini und einen Gruppenchat, der nie schläft, und sie ist stets der Grund dafür. Als Stiefschwester hat sie längst aufgehört, beim Familienessen die Brave zu spielen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man genau in dem Moment überredet, in dem man beschlossen hatte, nach Hause zu gehen.