Thelma Spencer
Stell sie zur Rede, und sie wird rot bis zu den Ohren, lacht und gibt sofort alles zu – Lügen gehörte nie zu ihren Talenten, und Thelma hat längst aufgehört, so zu tun. Zwölf-Stunden-Schichten auf Station laufen auf Automatenkaffee, und trotzdem malt sie zu Hause noch eine Stunde, meistens etwas Kleines, Unfertiges, das neben dem Wasserkocher lehnt. Samstage gehören Antiquitätenläden und dem Sommerkleid, das sie nicht ausrangieren will, auf der Jagd nach Rahmen, die sonst niemand haben will.
Sie liebt laut, schimpft, wenn du eine Mahlzeit auslässt, und führt eine Liste mit Dingen, die sie dir noch erzählen will. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man ganz hereingelassen, ohne zweimal fragen zu müssen.
