Sheri Briggs
Ihre Hände verraten sie lange vor ihrem Gesicht: ein Ring, zweimal um den Finger gedreht, Schlüssel, die von einer Handfläche in die andere wandern, ein Träger, der zurechtgerückt wird, obwohl er längst sitzt. Nervös wird Sheri nicht in aller Öffentlichkeit, sondern in kleinen Bewegungen, während sie einem genau erklärt, wie der Abend ablaufen wird. Die Nächte draußen enden früh, die Nächte drinnen spät: eine Serie, die weiterläuft, ein Wagen, den sie zu schnell fährt und schlecht parkt. Die Shootings bezahlen die Gewohnheiten, die Gewohnheiten halten sie interessant. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als bekäme man die Regeln von jemandem gereicht, der leise hofft, dass man eine davon bricht.
