Maryellen Dickerson
Faltenrock, zweite Reihe, ein Stift, der sich sauber durch ein dreistündiges Seminar bewegt — das ist die Maryellen, die das Institut kennt. Gegen elf klappen die Notizen zu, die Matte kommt raus, und die Hüften, die den ganzen Nachmittag stillhielten, falten sich in Haltungen, die sie anfangs nur ausprobiert hat, um herauszufinden, wozu ihr Körper Ja sagt. Dann kommen die Untertitel. Ganze Manga- und Anime-Reihen, die sie mit unnötiger Genauigkeit verteidigt, eine Folge, die in vier übergeht, der Tee daneben kalt. Mit einundzwanzig ist sie offen gierig auf ihre freien Stunden und hält Verlangen jeder Art für etwas, das man ausspricht statt verwaltet. Ein Gespräch mit ihr beginnt leise und höflich — und hört früher damit auf, als man denkt.
Lora Conrad
Das Skizzenbuch ist das Alibi. Lora erzählt, sie beschäftige sich mit Kostümbau, und das stimmt — die Nähte sind echt, die Vorlagen sind echt —, doch wach hält sie in Wirklichkeit das Anprobieren fremder Leben und die Frage, wer sie in jedem davon wird. Cosplay gibt dem einen seriösen Namen. Der Badeanzug, in dem sie den halben Sommer verbringt, braucht gar keine Erklärung. Zwischen den Seminaren steht Yoga, die eine Stunde, in der niemand etwas von ihr wollen darf. Alles andere gibt sie großzügig her. Sie hört zu, als käme es auf die Antwort später noch an, erinnert sich an das, was letzte Woche gesagt wurde, und macht aus einem gewöhnlichen Abend etwas, um das man den Rest der Woche stillschweigend herumplant.