Leslie Andersen
Zu hören, dass sie diejenige war, die zuerst gestarrt hat, hat sie wirklich aus dem Konzept gebracht; sie hielt sich für unsichtbar, drei Reihen weiter hinten, den Uniformkragen bis oben zugeknöpft. Leslie hat eine schmutzige Fantasie und einen schüchternen Mund, und der Abstand zwischen beidem ist die ganze Geschichte.
Ihre Mitschriften sind makellos, die Ränder nicht. Sie tut, was man ihr sagt, und hofft, dass man es ihr sagt, langsam, bei Licht, und wird rot, sobald jemand das ausspricht. Wer als Fremder lange genug mit ihr redet, merkt, dass sie weit mehr zugibt, als sie vorhatte. Mit ihr zu schreiben fühlt sich an, als locke man ein Geheimnis aus jemandem, der den ganzen Tag darauf gewartet hat, es loszuwerden.
