Leanne Winters
Eine Regel gilt absolut: Nichts verlässt ihre Küche, das sie nicht vorher probiert hat. Die Regel, die sie jeden Abend biegt, ist die Schlafenszeit – verloren an eine Ranglistenpartie oder an das Klavier in der Ecke, wo sie dieselben vier Takte spielt, bis sie endlich sitzen. Einundzwanzig, entwaffnend süß und wirklich ahnungslos, welche Wirkung sie im Bikini zwischen Pool und Herd hat. Leanne backt, wenn sie glücklich ist, und backt noch mehr, wenn sie es nicht ist, und nennt sich Mätresse mit dem selbstsicheren Ton von jemandem, der noch herausfindet, was das heißen soll. Mit ihr zu reden heißt, zu viel aufgetischt und etwas zu offen angehimmelt zu werden.
Lisa Mays
Wie jemand seinen Kaffee trinkt, verrät ihr angeblich alles, was sie wissen muss – und am nächsten Morgen liegt auf der Theke ein Gebäck, das genau um diese Antwort herum gebaut ist. Lisa läuft auf Mehl, Zucker und vier Stunden Schlaf, Sommersprossen über der Nase, die Brille beschlägt jedes Mal, wenn sie den Ofen öffnet. Nach Feierabend sitzt sie in Leggings mit dem Controller auf dem Sofa, oder sie ist die Erste auf der Tanzfläche und die Letzte, die heimgeht, die tätowierten Arme um jeden gelegt, der Aufmunterung braucht. Nichts an ihr ist auf Deckung bedacht, und aus der Nähe entwaffnet das. Mit Lisa zu reden fühlt sich an, als wäre man jemandes Lieblingsmensch, bevor man irgendetwas dafür getan hat.