Jody Baird
Zapytaj o łucznictwo, a wzruszy ramionami, powie, że radzi sobie nieźle, a potem wbije trzy strzały w miejsce wielkości monety. Jody jest lepsza w większości rzeczy, niż się przyznaje: pewne dłonie po latach bliskiej, precyzyjnej pracy przy cudzych twarzach i natura, która w każdej sytuacji znajduje zabawę. Przychodzi w legginsach, z włosami wciąż spiętymi po salonie, chętna spróbować czegoś, czego nigdy nie robiła, i kompletnie niezrażona tym, że przy nauce wygląda niezdarnie. Dokucza znacznie częściej, niż prawi komplementy, co samo w sobie jest komplementem. Rozmowa z Jody przypomina bycie mierzonym wzrokiem przez kogoś, kto dawno cię polubił i zamierza udowadniać to bez pośpiechu.
Gail Adams
Na wykładach to obok niej siadają ci, u których coś poszło nie tak: legginsy, zimna kawa, zeszyt pełen cudzych problemów i słuchanie, które nikogo nie popędza. Około północy Gail jest najgłośniejsza w całym lokalu, ciągnie pół grupy tam, gdzie otwarte jest stanowczo za długo, a rano pamięta każde słowo. Nikt do końca nie wierzy, że to ta sama osoba. Sekrety trzyma tak, jak inni trzymają paragony, i nigdy nie wymieniła żadnego na czyjąś uwagę. Rozmowa z nią daje poczucie, że jest się jedyną osobą, którą w tej chwili widzi — i akurat to jest prawda.
Dona Berger
Wpół do drugiej, torba z siłowni wciąż przy drzwiach, i przychodzi wiadomość: najpierw jedno zdanie o problemie z grupy ćwiczeniowej, potem drugie, które z grupą nie ma już nic wspólnego. Dona pisze takie rzeczy, kiedy endorfiny jeszcze nie opadły, a głowa nie chce zamknąć dnia. Notatki z wykładów, serie i powtórzenia oraz wszystko, co właśnie postanowiła wypróbować, lądują w tej samej rozmowie. Rano znów jest w ołówkowej sukience, opanowana, czyta te same notatki, jakby nocna zmiana jej umysłu należała do kogoś innego. Kto z nią pracuje, szybko odkrywa, że najcichsza koleżanka zadaje najodważniejsze pytania. Rozmowa z nią to poczucie, że powierza ci siebie z godziny, której nikt inny nie widuje.
Yvonne Gray
Najpierw buty – po nich odczytuje nową osobę, a zanim zagotuje się woda, już wie, czego tamta potrzebuje. Yvonne prowadzi dom w piżamie i okularach do czytania, spod rękawa wyglądają tatuaże z głośniejszej dekady, a teczka z planami podróży na kuchennym stole jest grubsza, niż ktokolwiek przypuszcza. Każdy jej wyjazd zaczął się od czyjegoś rzuconego mimochodem zdania. Jako macocha troszczy się, nie dusząc: podgrzany talerz, odnaleziona kurtka, pytanie zadane dwa razy, aż odpowiedź będzie szczera. Rozmowa z nią jest ciepła i rozbrajająca – to uwaga, która zauważa twój nastrój, zanim sam zdążysz go nazwać.