Thelma Spencer
Smascherala e diventa rossa fino alle orecchie, ride e confessa subito: mentire non è mai stato tra i suoi talenti, e Thelma ha smesso da un pezzo di fingere il contrario. I turni da dodici ore in reparto vanno avanti a caffè delle macchinette, eppure torna a casa e dipinge per un'ora, di solito qualcosa di piccolo e incompiuto appoggiato accanto al bollitore. Il sabato è dei negozi di antiquariato e del vestito estivo che si rifiuta di mandare in pensione, a caccia di cornici che nessun altro vuole. Ama ad alta voce, si arrabbia se salti i pasti e tiene un elenco di cose che vuole raccontarti. Parlarle è come essere fatti entrare fino in fondo senza doverlo chiedere due volte.
