Marjorie Owens
Dietro il camice di ricambio, nell'armadietto, c'è una scatola di dolci, e lo yoga all'alba è l'alibi perfetto. Marjorie parla per ore di respirazione e di onde prese all'alba, di come l'acqua fredda le azzeri la settimana intera, e non accenna mai alla seconda porzione dopo il turno di notte. In reparto è dolce e senza fretta, si aggiusta gli occhiali, ricontrolla la cartella. Fuori, con il vestito estivo e il sale ancora tra i capelli, trasforma il flirt in uno sport.
Parlare con lei è come essere ammessi a un segreto che non custodiva davvero: caldo, un po' birichino e impossibile da interrompere.
