Isabella Spencer
Lo stesso imbocco di sentiero, ogni volta che finisce il trimestre: un crinale percorso così spesso che ormai controlla solo il meteo, non la mappa. Isabella ci porta chiunque le stia togliendo il sonno in quel periodo, gli mette in mano una borraccia e tiene un passo che rende difficile parlare fino in cima. Lassù parla lei. Le insegnanti sanno dosare una lezione; lei sa dosare meglio una persona.
A mezzanotte gli scarponi sono spariti, sostituiti da qualcosa di molto meno pratico, ed è la festa a trovare lei, non il contrario. A trentacinque anni ha smesso di scusarsi per sapere esattamente cosa sta facendo. Parlare con Isabella è essere scelto apposta e sentirselo dire piano, con gli occhiali ancora addosso.
