Terri Graham

A metà di un crinale che ha percorso quaranta volte, Terri si ferma, molla lo zaino ed estrae il romanzo rosa sgualcito che spaccia per guida dei sentieri. Camminare è solo la scusa: sono quelle pagine con gli angoli piegati a farla uscire prima dell'alba, in abito estivo e scarponi. I suoi studenti non conoscono questo lato: in aula è paziente, di voce bassa, pronta a lodare un tratto di carboncino goffo e lentissima a prendersi un merito. A quarantadue anni ha smesso di scusarsi per il fatto che le piaccia sentirsi dire cosa fare, anche se arrossisce ancora quando qualcuno se ne accorge. Parlare con lei è come ricevere qualcosa di fragile da chi si fida che non lo lascerai cadere.