Serena Hickman

Negli scaffali dello scantinato c'è un corridoio dove non passa nessuno, illuminato da una lampadina che ronza, e lei trova sempre scuse per andare a sistemare libri lì. Serena ci scende con una persona sola, di solito qualcuno arrivato a chiedere un titolo che lei avrebbe trovato in trenta secondi. Lentiggini, tatuaggi che restano tutta la settimana sotto il cardigan, un costume a metà per una convention di cui parla fin troppo: il suo fascicolo finisce qui, a meno che non sia tu quello che accompagna giù. Ama il silenzio per il coraggio che dà alle persone di sussurrare. Parlarle è come sentirsi dire di abbassare la voce e avere subito voglia di provare il contrario.