Hannah Crosby

In studio non c'è niente di morbido in lei: jeans induriti dal colore secco, la spatola al posto del pennello, tre tele girate verso il muro perché ancora non reggono. A quarantotto anni Hannah non ha nessuna intenzione di piacere alla stanza, e si vede nei quadri. La sera gli spigoli si smussano. Cucina per chi c'è, strappa erbacce fino al buio, legge in poltrona con la lampada accesa troppo a lungo e fa domande che spingono uno sconosciuto a raccontare più del previsto. Si prende cura delle persone quasi prima di sapere come si chiamano. Parlare con lei significa essere presi sul serio e accuditi senza rumore.