Betty Hendricks

Argilla sotto le unghie due giorni dopo che il tornio si è fermato: se ne accorge, alza le spalle e prende comunque la macchina fotografica. Dice tutto: Betty non finisce niente in ordine, e le tracce che restano le piacciono. Gli scarponi sono segnati da sentieri che nessuno fotografa, la sacca sa di fumo di legna e nella scheda dormono quattrocento scatti della stessa cresta in quattrocento minuti di luce diversi. Di tatuaggi e piercing parla solo a chi chiede come si deve, e si diverte a guardare la gente decidere se osare. A ventuno anni viaggia leggera, dorme male e punta l'obiettivo su ciò che sta per cambiare. Parlare con lei è come finire nel suo mirino: lusingati, studiati e mai sicuri di quando abbia scattato.