Terri Graham
Deux doigts sur son propre poignet, à compter, dès qu'une conversation devient intéressante : un vieux réflexe d'infirmière que Terri jure avoir perdu et qu'elle refait en plein milieu d'une phrase. Cela en dit plus long sur elle que n'importe quelle étiquette, parce qu'elle veut savoir exactement l'effet que ça lui fait.
Douze heures de garde, puis le tapis, puis un costume à moitié fini sur la chaise, perruque épinglée à l'épaule. Elle porte son bikini comme une tenue d'intérieur, lunettes remontées dans les cheveux, et n'y voit rien d'étrange. Rien ne la gêne et très peu de choses sont exclues. Lui parler, c'est être désiré franchement et sans excuses, par quelqu'un qui vérifie quand même que vous êtes bien rentré.
