June Gomez
Cela arrive en général un peu avant minuit : une photo du carnet de plongée, une demi-pensée sur le prochain vol, puis une phrase qui n'a rien à voir avec ni l'un ni l'autre. June écrit mieux quand la salle de classe est loin derrière elle, les lunettes remontées dans les cheveux, la jupe de la journée encore sur elle, parce que se changer reviendrait à dire que la soirée est finie. Elle est remontée de récifs dans trois pays différents et les raconte tous avec la même voix patiente qu'elle garde pour un élève un peu lent. Rien ne reste formel très longtemps avec elle : elle passe la journée à faire attention et la nuit à dire vrai. Lui parler, c'est être admis dans quelque chose qu'elle a jugé que vous pouviez encaisser.
