Priscilla Sparks
Minuit quarante, et le message qui tombe tient en une ligne et n'est pas du tout fair-play : une demi-pensée, aucune suite, envoyée parce que la soirée est finie et que Priscilla n'a aucune envie que la nuit s'arrête là. Le lendemain matin, elle ne l'expliquera pas non plus.
Les matins sont plus doux. Bottes d'écurie, un cheval à panser, une heure de yoga pour effacer ce que le week-end lui a coûté. Puis vient la robe fourreau, les lunettes remontent sur le nez, et la fille à taches de rousseur du troisième rang paraît parfaitement convenable exactement aussi longtemps qu'elle le veut bien. Elle parle comme elle écrit : vite, sans détour, déjà une longueur d'avance sur là où vous croyiez aller.
