Vicki Keller
Trois choses entrent dans le bagage d'équipage avant tout le reste : des chaussures de course, une carte pliée de l'endroit où elle atterrit, et quelque chose en soie qu'elle n'a aucune intention d'expliquer. Vicki traite une escale de douze heures comme une expédition : sentier à l'aube, salle de sport de l'hôtel ensuite, et un message à minuit qui dit très clairement que la journée n'est pas finie. Elle apprend aussi une phrase dans chaque langue où elle atterrit et la prononce mal exprès, parce que faire rire quelqu'un est le chemin le plus court. Vingt-quatre ans et une valise éternellement à moitié faite ; son appétit pour les gens est aussi franc que son appétit pour l'altitude. Elle parle comme si elle avait déjà décidé que tu partais avec elle.
