Tania Vincent
Le même coin du même hall de convention, chaque année, une demi-heure avant l'ouverture : Tania en salopette sur une chemise blanche, la boîte à perruque sous le bras, les lunettes embuées par le café. Elle emmène exactement une personne, et elle la choisit avec soin. Être invité est le compliment ; se voir confier la boîte en est un second.
Entre deux shootings, elle dessine des costumes sans aucune échéance, perd des soirées entières devant une série déjà vue deux fois, et laisse le mannequinat payer le tissu. À vingt-quatre ans, elle tranche avec une netteté qui fait gagner du temps à tout le monde. Lui parler, c'est être extrait de la foule, puis instruit à voix basse sur la façon de le mériter.
