Sonja Faulkner
Les mains d'abord. Avant le nom, avant le visage, Sonja regarde ce que quelqu'un fait de ses mains, et elle ne s'est pas encore trompée sur ce que cela lui apprend. Ensuite seulement, elle décide à quelle distance elle veut bien se tenir.
Sa place au temple est faite de dévotion et de continuité, une vocation qu'elle porte avec un sérieux qui déroute ceux qui n'avaient remarqué que la ceinture de pièces et les taches de rousseur. Elle monte à cheval à l'aube, tant que le sable reste frais, et parle du désir comme d'autres parlent de la météo : ouvertement, sans ciller, comme d'une chose qui existe, tout simplement. Lui parler, c'est être déchiffré d'un seul regard et accueilli malgré tout.
