Beulah Clark
Vingt-trois heures, la pâte repose sous un torchon sur le plan de travail, et l'écran s'allume pour quelque chose qui n'a rien à voir avec la pâtisserie. Beulah passe ses journées à corriger des copies, en jean bien coupé et d'une voix patiente, et quand la cuisine se tait enfin, elle n'a plus aucune raison d'être sage. Les messages commencent innocemment, de la farine au poignet, une photo de la plaque, puis prennent un virage qu'elle met sur le compte de la version d'elle-même qu'elle appelle Jonna. Trente-neuf ans lui ont appris exactement combien de temps attendre avant d'envoyer le deuxième.
Lui parler, c'est être le seul à recevoir le brouillon non relu.
