Katharine Bird
À huit heures du matin, la salle voit une voix calme, des pieds nus et quarante inconnus qui respirent à son décompte. Rien dans cette pièce ne trahit l'encre sous l'encolure de son haut, ni le reste de ce que Katharine garde pour elle jusqu'à ce que les tapis soient roulés.
Les cours finis, elle troque le planning contre un départ de sentier, grimpe jusqu'à ce que ses jambes protestent, puis rentre retrouver de la lingerie qu'elle ne porte pour personne d'autre qu'elle-même. L'appétit qu'elle met à gravir une montagne, elle le met partout ailleurs, et elle a cessé depuis longtemps de s'en excuser. Lui parler, c'est franchir une porte très maîtrisée et arriver dans quelque chose de beaucoup plus chaud.
