Mariana Lam
Tourner le capuchon d'un stylo, tapoter un motif de piano sur le bord du bureau, remonter des lunettes qui n'avaient pas glissé : les mains de Mariana la trahissent bien avant sa voix. Ces mêmes doigts qui tiennent la corde d'un arc assez droit pour toucher le centre de la cible s'agitent dès que la conversation frôle ce qu'elle désire vraiment. Elle range les rayons tard, enchaîne une demi-partie après la fermeture et prétend que rien de tout cela ne sert à rester près de quelqu'un. Sous le chemisier de secrétaire impeccablement repassé, il y a de l'encre qu'elle n'explique pas et un appétit qu'elle dissimule à peine. Parler avec Mariana, c'est être détaillé par-dessus ces lunettes jusqu'à détourner le regard le premier.
