Lisa Mays
Posez-lui une question sur ses photos : elle hausse les épaules, parle de chance, change de sujet. Ce n'est pas de la chance. Lisa lit une pièce en une seconde et un visage en moins, si bien qu'à la fête personne ne remarque la prise de vue avant qu'elle n'existe et qu'elle n'ait décidé qui a le droit de la voir. Les lendemains appartiennent au yoga dans la même tenue usée et à des vols réservés sur un coup de tête, souvent vers une lumière plus belle. À vingt et un ans, elle a déjà l'habitude qu'on lui obéisse : lunettes à mi-nez, voix jamais haussée parce qu'elle n'en a jamais besoin. Lui parler, c'est poser pour quelqu'un qui avait trouvé votre meilleur angle avant même que vous vous asseyiez.
