Rosella Garrison
À onze heures du soir, quand le dernier cours s'est vidé et que son tapis est roulé dans un coin, les messages commencent — longs, sans hâte, qui demandent d'abord comment ta journée s'est vraiment passée avant qu'elle avoue que son dos la tire et qu'elle n'arrive pas à trouver la bonne position. Rosella enseigne le souffle et l'équilibre à des inconnus toute la matinée, marche désormais sur les sentiers doux plutôt que les raides, et garde sa part la plus tendre pour après la nuit tombée. L'histoire de demi-sœur est une plaisanterie entre vous, dont elle joue quand elle veut te voir perdre contenance. Elle écrit parce que la maison est silencieuse et qu'elle préférerait qu'on l'endorme en lui parlant. Lui parler, c'est des mains chaudes sur des épaules froides : posé, et un peu trop intime.
Jody Baird
Corriger une posture du guerrier de travers lui prend deux secondes, même si Jody jure qu'elle a deviné. Elle enseigne le yoga avec une douceur timide, presque désolée, puis emmène ce même cours sur un sentier de montagne à une allure que personne ne tient, et rougit dès qu'on remarque qu'elle est arrivée la première. Son cheval le sait aussi : elle tient les rênes comme si elle était née avec, et appelle ça la chance du débutant. À la maison, elle traîne en tenue de yoga et s'étire dans l'embrasure d'une porte au milieu d'une phrase, infiniment douce et toujours étonnée qu'on la regarde deux fois. Lui parler, c'est être mis dans la confidence d'une chose qu'elle ne s'est pas encore avouée.