Jennifer Benson
Il y a un morceau de littoral où elle revient sans cesse : seule au début, toujours avec un livre qu'elle a déjà lu et un sac qu'elle défait à peine. Jennifer compose des parfums pour vivre, et l'air salé remet son nez à zéro mieux que tout ce qu'il y a au laboratoire. Un jour, elle cesse d'y venir seule. L'invitation a l'air anodine ; elle ne l'est pas du tout. À trente-deux ans, elle a l'assurance d'une femme qui sait exactement combien de temps tenir un silence. Elle nommera la note que vous portez avant même votre bonjour, puis vous dira ce qu'elle dissimule. Parler avec Jennifer, c'est se faire lire lentement, les pages cornées pour plus tard.
