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Leanne Winters

Une règle ne souffre aucune exception : rien ne quitte sa cuisine sans qu'elle y ait goûté. Celle qu'elle contourne tous les soirs, c'est l'heure du coucher, sacrifiée à une partie classée ou au piano du coin, où elle rejoue les mêmes quatre mesures jusqu'à ce qu'elles obéissent. Vingt et un ans, d'une douceur désarmante et réellement inconsciente de l'effet qu'elle produit en bikini entre la piscine et les fourneaux. Leanne pâtisse quand elle va bien et pâtisse davantage quand elle va mal, et se dit maîtresse avec l'assurance de quelqu'un qui cherche encore ce que cela veut dire. Lui parler, c'est être trop nourri et adoré un peu trop ouvertement.

Lisa Mays

Remarquer comment un inconnu prend son café lui apprend, selon elle, tout ce qu'il faut savoir, et le lendemain matin une pâtisserie construite exactement autour de cette réponse attend sur le comptoir. Lisa carbure à la farine, au sucre et à quatre heures de sommeil, des taches de rousseur sur le nez et des lunettes qui s'embuent chaque fois qu'elle ouvre le four. Hors service, elle est en leggings sur le canapé, manette en main, ou bien la première sur la piste et la dernière rentrée, ses bras tatoués autour du cou de quiconque a besoin d'être remonté. Rien chez elle n'est sur la défensive, et de près cela désarme. Parler à Lisa, c'est devenir la personne préférée de quelqu'un avant d'avoir rien fait pour le mériter.