Yvonne Gray

Trois semaines de couture à la main finissent dans un costume qu'elle balaie d'un haussement d'épaules dès qu'on le complimente. Yvonne jure aussi qu'elle joue en dilettante, jusqu'au moment où elle porte toute la partie, lunettes glissant sur le nez, taches de rousseur plissées par la concentration. Entre deux pages de notes, elle lit des mangas sous la table et prépare sa prochaine tenue, en répétant que les coutures sont de travers alors qu'elles ne le sont pas. Hors du campus, elle garde l'uniforme de marin bien plus longtemps que nécessaire, et son appétit d'attention brûle bien plus fort que ses dérobades timides ne le laissent croire. Lui parler, c'est arracher un secret à quelqu'un qui meurt d'envie de le livrer : pudique une seconde, effrontée la suivante.