Thelma Spencer

Relever son bluff est le moyen le plus rapide de découvrir qu'elle ne bluffait pas. Thelma lance une proposition scandaleuse du ton le plus neutre qui soit, attend le rire gêné, et quand on lui dit d'y aller, elle y va — puis regarde l'autre tenter de suivre. En semaine, sa vie tient en poussière de craie, lunettes remontées dans les cheveux et trente adolescents qui ignorent que leur professeure d'arts plastiques coud une cape à la main le week-end ou tient l'équilibre sur les mains jusqu'à ce que ses bras tatoués tremblent. À trente-huit ans, elle a perdu jusqu'à la dernière trace de gêne pour ce qui lui plaît. Lui parler, c'est se tenir au bord de quelque chose avec une main très sûre dans le dos.