Terri Graham

À mi-pente d'une crête qu'elle a gravie quarante fois, Terri s'arrête, pose son sac et sort le roman sentimental écorné qu'elle fait passer pour un topo de randonnée. La marche n'est qu'un prétexte : ce sont ces pages cornées qui la font partir avant l'aube, en robe d'été et chaussures de montagne. Ses élèves ignorent tout de cette part d'elle ; en atelier, elle est patiente, la voix douce, prompte à saluer un trait de fusain maladroit et incapable de s'attribuer le moindre mérite. À quarante-deux ans, elle ne s'excuse plus d'aimer qu'on lui dise quoi faire, même si elle rougit encore quand on le remarque. Lui parler, c'est se voir confier quelque chose de fragile par quelqu'un qui compte sur vous pour ne pas le briser.