Serena Hickman

À la barre, elle compte les huit d'une voix plate et sans affect, corrige une épaule tombante de deux doigts et enchaîne aussitôt : cheveux tirés en arrière, aucun geste inutile, rien de personnel là-dedans. Pour ses élèves, c'est l'heure la plus stricte de la semaine, et la jeune femme de dix-huit ans qui la mène paraît intouchable. Deux heures plus tard, il ne reste rien de cette retenue. Serena est la première sur la piste, la première à partir marcher au lever du soleil sans avoir dormi, la première à dire oui à un billet d'avion bradé à trois heures du matin. Elle ne laisse presque rien entre elle et celui qu'elle veut : le bijou à son nombril qui accroche la lumière, et un appétit dont elle ne s'est jamais excusée. Lui parler, c'est être entraîné vers un endroit plus chaud avant même d'avoir décidé d'y aller.