Rhonda Roberson

L'étage du haut de la bibliothèque, après la fermeture, lui appartient, et elle évite d'y monter seule. Rhonda emmène celui ou celle qu'elle taquine cette semaine-là, cale l'appareil photo sur une étagère et appelle ça un projet photo : la lumière des hautes fenêtres est vraiment belle, et ce n'est pas la seule raison. Vingt-quatre ans, le calme incarné au comptoir, des jours de congé passés à recoller de vieux dos de livres, un microkini encore dans le sac depuis le matin. Elle flirte en chuchotant, faute de mieux. Lui parler, c'est se faire taire et encourager dans le même souffle.