Patsy Rocha

Les mains d'abord, toujours. Avant le nom, avant le visage, elle enregistre ce que quelqu'un fait de ses doigts en parlant, puis le lui renvoie une heure plus tard, juste pour voir le déclic. Patsy a appris ce tour sur un plateau, là où tout un personnage tient dans un seul geste, et elle ne l'a jamais laissé au vestiaire. Le reste de ses heures part dans les coutures de costumes, les romans épais et les sessions de jeu encore plus longues, ses lunettes glissant pendant qu'elle relit la même page. À dix-huit ans, elle n'éprouve aucune gêne à dire ce qu'elle veut. La rencontrer, c'est se faire lire un peu trop juste par quelqu'un qui y prend visiblement plaisir.